las tradiciones ordenan que en esta noche el comendador de los creyentes, para cumplir el deber religioso como todas sus súbditos musulmanes, sacrifique una doncella.en un salón del harem imperial se alínea, bajo la mirada del gran eunuco y sus tropas de negros, un centenar de vírgenes.unas son esclavas de la circasia enviadas como regalo por los gobernadores de los _vilayetos_ asiáticos; otras, hijas de pachás, entusiastas del emperador, que aprovechan esta ocasión para introducir la influencia de su familia en los departamentos secretos del yildiz kiosk.todas, esclavas y señoras, confundidas en la igualdad femenil de las costumbres turcas, que no reconocen más que dos rangos, la belleza y la fealdad, aguardan trémulas la presencia del gran señor, sabiendo que en breves instantes puede decidirse su suerte.aparece el _padichá_.con ojos impasibles examina la fila, el gran eunuco secretea en su oído, y al fin arroja con indiferencia el pañuelo.¡cualquiera! su tranquilidad es igual á la del católico que todos los domingos va á misa, sabiendo que es un espectáculo santo, pero sin emoción alguna.la ha oído tantas veces, que no encuentra en ella el encanto de la novedad.¡pobre abdulhamid! ¡augusto comendador de los creyentes, con sus sesenta años bien contados!.me lo imagino en esta noche, á puerta cerrada con la virgen, hermoso potro, bello y salvaje, con el fuego de los pocos años y el deseo de agradar, excediéndose en toda clase de iniciativas.el majestuoso _padichá_, que tal vez lleva ocupado el pensamiento por alguna nueva reclamación de los embajadores de las potencias, tiene que pasar una noche, por deber religioso, junto á esta primavera ardiente, que vela junto á él, excitada y nerviosa.sus preocupaciones de gobernante, sus pensamientos de felipe ii, papelista enterado minuciosamente de todo lo que ocurre en su vasto imperio, le preparan mal indudablemente para estas encerronas, ordenadas por el profeta.la soberana de una noche sonríe invitadora con sus labios coloreados de carmín, levanta la mirada de sus ojos agrandados por la pintura negra, saca incitante las curvas de su cuerpo en celo.pero al tender sus manos encuentra ¡ay! el ánimo del gran señor flácido y desmayado, como el pañuelo simbólico.pensando en estos desastres y tormentos, impuestos por el deber religioso, que no tiene en cuenta edades ni circunstancias, sigo las calles iluminadas y silenciosas, acompañado únicamente del eco de mis pasos.¡nadie! ¡siempre ante mí la soledad, roja y brillante! pueden robarme, pueden matarme sin que al sonar mis gritos se abra una ventana ó una puerta de estos palacios luminosos.sus habitantes están demasiado ocupados para fijarse en lo que ocurre en la calle.el palo del sereno chocando contra las baldosas no altera esta noche el silencio profundo del barrio señorial.también para él, musulmán fervoroso, es esta noche la de la fuerza.los ladrones, los vagabundos deben igualmente estar dedicados á la santa ceremonia.allá lejos, en la depresión del terreno por donde corren las aguas del cuerno de oro, el cielo tiene resplandores de incendio y se eleva un zumbido de colmena gigantesca.el populacho sigue divirtiéndose en stambul y galata.voy hacia allá, por las calles abandonadas, muertas y luminosas, como si marchase por una ciudad fantástica, mirando con despecho las puertas cerradas, pensando con cierta amargura en la fría cama del hotel que me espera, lamentando mi condición de mísero _giaour_, de despreciable cristiano, que me hace vagar triste é inútil en esta noche de la abundancia hasta el desfallecimiento: la santa noche de la fuerza.xxxiii la entrada en europa ¡adiós, constantinopla! en plena noche atravieso por última vez el gran puente, sintiendo como caricias amistosas de despedida los estremecimientos y saltos que imprimen al carruaje los tablones de la plataforma.el cuerno de oro es una zanja profunda y brumosa, en la que brillan los ojos inflamados de las embarcaciones.enfrente, el venerable stambul recorta su silueta negra de cúpulas y minaretes, sobre un cielo esfumado, en el que brilla pálida la luna menguante.las luces del ramadán parecen flotar en el espacio como constelaciones perdidas.¡adiós! hace más de un mes que vivo en estos lugares á los que nada me une, ni el nacimiento, ni la raza, ni la historia, y sin embargo, la partida es melancólica y penosa.cuando se viaja se abandonan las ciudades, por gratas que sean, con un sentimiento de alegría.es la curiosidad que se despierta de nuevo, el instinto ancestral de cambio y movimiento, que llevamos en nosotros como herencia de nuestros remotísimos abuelos, nómadas incansables del mundo prehistórico.¿qué habrá más allá? ¿qué nos espera en la próxima etapa?.pero al partir de constantinopla, este sentimiento alegre y curioso se amortigua y desvanece.por interesante que sea lo futuro, no llegará á serlo tanto como el presente.la europa occidental, con sus ciudades cómodas y uniformes, seguramente que no puede borrar el recuerdo de esta aglomeración de razas, lenguas, colores, libertades inauditas y despotismos irresistibles, que ofrece la metrópoli del bósforo.¡adiós!.y á la melancólica despedida se une la incertidumbre del porvenir, la sospecha de que no volveré á contemplar estos lugares amados, de que las circunstancias de mi vida harán que ésta se extinga antes de poder cumplir mi deseo.al recuerdo de constantinopla va unido el del mar de mármara con sus aguas tranquilas y verdes, por cuyas transparentes entrañas pasan flotando las medusas como un desfile de paraguas de nácar.recuerdo también las poblaciones del asia menor, que acabo de visitar, mudania y brussa, ciudades puramente turcas, donde vive el musulmán sin nada de europeo que desfigure y envilezca su existencia.algún día hablaré de brussa, la de la mezquita verde, edificada por alarifes de la andalucía musulmana: brussa, la de las sedas brillantes como oro, la granada turca, dormitando al pie del olimpo de bitinia, frente á una vega situada á muchos centenares de metros sobre el nivel del mar y eternamente frondosa, lo que hace que los otomanos la llamen con orgullo _brussa la verde_.y también hablaré, en una novela, del barrio de galata en constantinopla, «el barrio de los españoles», como lo titula la topografía popular, donde veintiocho mil judíos que se apellidan salcedo, cobo, hernández, camondo, etc